Forgé sur les champs de carnage, enrichi des terres conquises par le fer, abreuvé des flots de sang, ce titre fut léger sur les épaules de son père, et sur celles de ses aïeux avant lui : Seigneur de la guerre. Ses ancêtres portèrent avec fierté et arrogance la couronne glorieuse et la hache téméraire.
Aux yeux de Maulg le Placide, ces symboles sont un lourd fardeau, un héritage haï et suffocant. Ce cruel passé chanté par les bardes depuis ses jeunes années est une litanie abhorrée : Saigneur de la guerre !
Aujourd’hui, le voilà roi.
Aujourd’hui, il est le premier de la lignée des Seigneurs de la paix.

Bruits et fureur.
Le choc assourdissant des armes de métal, le râle des mourants, le hurlement des guerriers, le chant des dieux… 
Ses gestes sont amples, déliés, rapide. Ses pupilles dilatées, sans ciller, virevoltent, anticipent les feintes et les tailles. 
Acre est la douleur, dure est la terre sous les corps. 
Sa hache siffle, rougeoie aux flammes, rougit de sang. 
Il danse sans sourire. 

Il est carnage.

« - Mon nom est Guruk le beige… grrruuuuuupfffffhhh »
Long moment de silence, entrecoupé des seuls bruits de gorge de sa respiration, signes de son extrême tension émotionnelle.

« - Pssssssuuuuiii… Allallane le chevelu, la chair de ma chair, a rendu aux dieux son dernier souffle… grrroumphhh… ma tribu n’est plus… » 

De nouveau, une lente expiration rauque, le souffle des arbres bruit, les feuilles l’effleurent d’une caresse apaisante.
« - Je suis le dernier des Hirsutes. »

La nature est bien faite : le lézard possède une queue fragile qui, sectionnée par un bec carnassier, repousse toute seule jusqu’à retrouver sa forme pleine et entière.
La nature est surprenante : l’homme, au cours de manipulations hasardeuses, peut voir son sexe proprement cisaillé. Conservée dans de la glace, des doigts habiles ont le talent de reformer un tout indissociable : l’homme et sa virilité.
La nature est taquine : le succube, suite à des opérations retorses, est amputé de sa pince de crabe. Celle-ci renaît de ses cendres dans l’antre du poulpe ! Et vous, oui vous qui me lisez, vous devenez le démiurge de la greffe démoniaque.

Il ne faut pas s’y fier, sous ses airs de coquette, Yarriguette est fille de la Nuit, elle porte ciseaux à la ceinture. Elle est Parques, la quatrième sœur oubliée, la benjamine des divines fileuses.

Elle est celle qui emmêle l’écheveau; la vie des hommes s’en trouve pleine de surprises.

Mais Yarriguette ne veut pas éternellement faire des double-nœuds à la trame des destinées, ou tenir la chandelle à des héros égarés dans le Tartare. Yarriguette rêve d’une idylle olympienne, épicée, pleine de saveurs.

Alors, elle a délaissé ses vieux oripeaux, s’est vêtue de jolies dentelles ; elle a quitté l’ancestral palais d’airain, elle est partie sur les chemins des hobbits, à la recherche d’un Yarricot sans fil.

En l’an 408 de l’ère Idja, Comis l’Arpenteur découvrit un fragment de stèle en granit rosette enfoui dans les grands regs roux de la plaine des Sans-saveurs : la légendaire pierre de Sôôô Shïïï Zon, dernier témoignage de la Geslte de Airticia la blonde amazone.

« - Mais il n’est pas question une seule seconde que je la prenne pour première femme ! Non mais tu m’as bien regardé ? Et tu l’as vue ta soeur ? Avec un physique pareil, façon poissonneuse nest-Ralleumende, galbée comme une poire piquée aux anabox, je préfère la guerre ! Et elle fait quoi là ? Elle prend la pose pour un concours de pec’ ? »
Le Dit du Prince Airtis XXVIII lorsque son cousin Riding le blond lui soumit ses conditions de pax gnomana.

L’excellent lettré Chantrognion l’Altruiste avoue tout de même que la traduction de ce texte reste encore soumise à des avis très… contradictoires, pour le moins.

Versailles.
Carla était hésitante. Moulée (à la louche) dans sa robe fourreau grenadine, elle chantonnait de sa voix rauque, tentant de calmer les palpitations de son cœur. La chape de plomb qui étreignait son estomac ne la quittait pas. Elle avait du mal à respirer. Elle n’osait s’avancer dans la galerie des glaces, peur de découvrir l’image de son nouveau corps. Oui, ces derniers jours au bord de la mer d’Odessa en compagnie de monsieur Gamma l’avaient transformée, transportée, transfigurée.
Brunie par le soleil, elle n’était plus la même.
Carla était hésitante, à l’entrée de cette galerie des glaces, une appréhension primale de ne pas se reconnaitre face à ses multiples reflets.

C’est trop tard pour vous, car vous avez d’ores et déjà tourné le dos à votre enfance. Votre quotidien est fait de considérations raisonnables, de compromis satisfaisants et de risques calculés. Mais lui, Peter, ne se soucie pas de tout cela : il vit ses rêves et de son vol léger, contemple des contrées qu’il peuple de sa seule imagination. Il n’a que faire de la sécurité de l’adulte, lui qui s’épanouit dans le monde d’aventure de l’enfance. Il a fait son choix : refuser en bloc la déchéance qui transforme les enfants en grandes personnes.

"Daemon failure ? Mais... mais... comment ils savent ???"

Le souffle du simoun faisait danser doucement les boucles de ses cheveux d’ébène aux senteurs de safran, mais jamais ne parvenait à ébranler sa vigilance.
Son regard calme restait posé sur l’horizon, avec la certitude tranquille de celle qui sait que les envahisseurs finiront nécessairement par le franchir et par converger vers son village. Mais Rhymaïss était prête à les recevoir, l’acier au poing.
Elle l’avait toujours été !

"La créature s’avançait vers nous, claudiquant dans les ténèbres qui s’épaississaient au fur et à mesure qu’il s’approchait, comme pour mieux souligner la lividité contre-nature de son épiderme. Son arme corrodée balançait au rythme inégal de sa marche laborieuse, comme pour tenter de compenser un équilibre trop précaire. Sans doute aurions-nous du être terrifiés par cet être difforme qui ne pouvait ressentir que haine pour nous.

Mais étrangement la décrépitude de son aspect réveillait en nous davantage de pitié que d’effroi. En le voyant ainsi convoiter haineusement nos vies, on ne pouvait s’empêcher d’être touché par Furgol et sa pauvre médiocrité."